Анатолий Ива
Писатель
Ангел на пенсии

Ангел на пенсии

 

(Б. Никите, не понесшему тяжесть даров)

    Громкие речи телепатические

    восколебали прозрачный эфир,

    После   амброзию  истерически

    глушили...  А  кто-то  сосал  кефир.

 

    Срезали крылья, остригли волосы,

    в «График дежурств»  поставив  кружок

    И... (в глазах черно-белые полосы)

    Нежно спихнули – лети дружок!

 

    Прощай, старина! И живи, как можешь,

    как хочешь, как выйдет – любое «как»!

    Ежели  сам себе не поможешь,

    никто не поможет – прими, как факт.

 

    Забудь, все что было: Сферы, Синклиты,

    ранги,  порядки и прочий рай.

    Знай, что отныне и «Вечно» один ты,

    сколько  не пробуй  жен и любовниц,  сколько детей ни рожай.

 

    А впрочем... А в прочем, не спи в дороге,

    Не то мимо цели - бывал курьез.

    Голову в плечи, к подбородку ноги,

    руки  на задницу...  Жалко до слез!

 

    Что  нету, что канул, что камнем в пропасть,

    в ущербность тел и корявость душ.

    Ау! Не слышит уже... не попал бы под лопасть,

    Хороший был парень...  Играем туш!

 

    ... Стиснуло, сжало, сдавило угрозой

    «не получиться»,  потом взорвалось.

    Свет резанул, окатило морозом,

    запахом, болью...  и понеслось.

 

    Время   включив таким пируэтом,

    Буква за буквой без точки в конце:

    Стану Художником! Нет, Поэтом!

    В Вене! В Париже! Нет, в Петродворце!