Предпенсионный алкоголик
(для всех без исключенья «Толик»)
сидит уныло у окна:
к сестре уехала жена,
забрав все деньги
и благоразумно, закрыв несчастного на ключ.
А за окном под толщей туч
который день по лету плачет
казалось, ранняя весна.
У Толика болит десна,
но более душа страдает –
когда же май себя отмает,
и пчёльно зажужжит июнь?
И одуванчик (только дунь)
пошлет семян десант беспечный,
и день на ощупь бесконечный
раздвинет время до предела –
на огороде столько дела!
А ты сидишь, как Лао Дзцы…
А надо бы Савраску под уздцы:
картошка, лук, морковь, свекла.
И два разбитые стекла
сменить в промерзшем парнике,
где помидорки (столько ебли)
расправят гордо свои стебли.
И подпереть кусты смороды.
И можно будет речку бродом
преодолеть, чтоб напилить
(и хорошо бы бросить пить)
ольхи для бани.
Но дождь упрямо барабанит.
И курево уж на исходе.
Не мысль, но что-то в этом роде
вдруг засвербела в голове -
остался год. А там свобода!
От тела, чувств и огорода.
От русской тягостной судьбины
платить, терпеть и горбить спины,
чтобы «они». На островах.
В своих наследственных правах...
А в пустоте, которая не врет,
ни бог, ни черт не разберет.
В ней все убийственно прозрачны…
Так думалось неоднозначно.
И падал пепел сигареты
на стол, кастрюлею нагретый.
В кастрюле суп. А на часах
четырнадцать минут шестого…
Поделиться с друзьями: